Mes petites fées de bois ( une suite à mes araignées du lac de Bouzey)

En file indienne se promènent,

Baguenaudent sur le rivage

Comme nuée de petites sorcières sages

Émergence en herbes folles

Seraient-elles devenues frivoles

Ignorant le temps qui passe 

Aux yeux de promeneurs impassibles,

À leurs charmes, indisponibles

Elles restent stoïques

Figées comme tableau allégorique

Attendant sagement le soir

Pour dans l'obscurité se mouvoir

Dès que naissent les premières étoiles

Diamants scintillants sur grande toile,

En courtes nuits d'été et de pleine lune

Elles deviennent comme somnambules

Baillent, s'ébrouent, étirent leurs racines

Subitement deviennent divines

Délicieuses petites fées aux ailes de soie
Quittent leurs squelettes de bois

Oubliant du jour les tourments

Complotent en riant dans le vent

Tressent couronnes de lycopode doré

Piquées de minuscules pensées de marais

Puis, en joyeuse sarabande sur le sable

                        Jolies et minuscules indomptables                          

Elles profitent de la nuit pour œuvrer

Leur charabia en notes cristallines 

Exalte les hôtes de l'étang de Bouzey

Que peuvent-elles bien leur conter

De quels méfaits espèrent-elles les protéger

De cette eau devenue trop chaude qui disparaît ?

Laissant à nu sable sec comme en bord d'océan ?

Caresses légères aux plumes de neige 

Fiers voiliers d'un lac en peau de chagrin

Les cygnes n'ont pas eu de poussins

Le grèbe n'est pas revenu cacher ses petits 

Les foulques sont rares

Eiders et mouettes blanches ne cancanent ni ne crient

Les grenouilles ont désertées

Réfugiées à l'étang de la Comtesse,

La flaque est devenue muette

Aux baignades passées, on ne peut plus plonger

À cet endroit appelé " le trou du curé"

Pour sentir sur nos mollets

 Le chatouillis de nageoires bleutées

Écailles argentées ne jouent plus au soleil

Méduses d'eau douce ne se montrent plus

Le seul trésor se découvrant est de nacre

Anodontes géantes, à la coquille meurtrie

Centenaires coquillages aux perles précieuses

Proies faciles et mystérieuses

La nuit devient trop courte, alors

Les petites fées bleutées s’ankylosent

Retrouvant carcasses de bois au pas lourd et lent

Dès qu'arrive le soleil levant

Pétrifiées à nouveau,
En file indienne

Elles reprennent leurs places

Attendant la prochaine lune

Secret bien gardé

Par les astres et leur destinée

Poètes et rêveurs  peuvent les contempler

Si aux matins tôt se sont levés

Il m'arrive de les écouter tristement chanter

Quand le vent musarde en leurs blessures béantes

Infligées par les hommes, pour créer le lac...

Ce lac qui perd ses eaux

Ne voguent plus les bateaux...

Clémentine*

Août 2020

Le trou du curé

Après la construction du barrage en 1882 (en 1895 le barrage lâchait faisant une centaine de victimes, il fût reconstruit en 1900) Un curé à l'imperturbable bonhomie, jadis, venait y pêcher brochets et autres poissons qu'il partageait avec les plus pauvres de ses ouailles, ou qu'il apportait quand, dans une ferme il était invité...

 Imaginez-le, en soutane noire, les trois premiers boutons du col ouvert, béret vissé sur son crâne, un sourire béat illuminant son visage,(imperturbablement, aux curieux il disait "je prie" mais je pense que cette béatitude venait de cet endroit si calme, si régénérant, à regarder son bouchon flotter mollement à la surface de l'eau, titillé  par un foulque curieux, regard invité au bal des libellules et argus bleutés , virevoltant tout en arabesques accompagnés de chants d'oiseaux, dans cet air chaud de nos étés vosgiens, tout cela pour lui, devenait prière) donc, notre curé, calé sur son pliant et canne de roseau à la main, à ses pieds, une  petite boite de ferraille au couvercle troué, habitée de vers déterrés dans son jardin à la fraîche, pour attraper l'ablette qui elle, servira d'appâts au brochet... c'était "son coin" et pour les pêcheurs de maintenant, une façon de savoir où ils avaient batailler pour sortir de l'eau le grand carnassier... j'ai nettoyé et dégusté des brochets de cet endroit...je m'y suis baignée aussi, quand la prise gisait sur le rocher, quand le pêcheur ne faisait plus que flâner, mais c'était avant, quand il y avait encore de l'eau...