Quand mon lac n'a plus de larmes...(Bouzey)

Quand Bouzey pleure ses larmes,

 Ses barques meurent sans vacarme

Sur la vase craquelée, asséchée

Traînent leurs carcasses fatiguées

Au milieu des joncs à la belle allure

Cachent leurs meurtrissures

Mes araignées de bois, toutes étonnées

N'en finissent de se recroqueviller

Elles savent que ces temps sans eaux

Pour elles sont risqués

Les trop curieux les prédateurs,

Les vandales et les destructeurs

Vont s'en donner à cœur joie

N'écoutant, ignorant

Oubliant, que toutes ces belles centenaires

De la beauté en leurs racines

Hurlant dans le vent leurs souvenirs

Celui d'un temps d'avant

D'un temps ou ce lac était prairie

Ou gazouillait le ruisseau d'Ambafosse,

Animé de rires et prières des jeunes nonnes de l'abbaye

Vers leurs cimes,

Envolée de rêves d'un pâtre mâchouillant une brindille

Nonchalamment étendu sous leurs ramures

A surveiller un maigre troupeau

Paissant au silence égayé des chants d'oiseaux

Et je pleure mes racines...

Clem*

Septembre 2020

Avant, j'étais une barque...

Avant, nous étions des arbres...

Quand l'herbe remplace l'eau...

Les barques s'endorment.

Douce mort pour elle dans l'or du marais...

Presque comme avant...